Manchmal wandle ich
im Garten der Klara
und kose die Blumen.
Keine Erklärung fordern die Formen,
die Farben
zaubern gelassene Freude
ins Antlitz.
Aber ich bleibe im Innern.
Vertraute Enge,
wovor verschließt du mich?
„Warum musst du ein Heiliger sein,
Franziskus?“,
höre ich seufzen.
Das Maßwerk der Mauerbögen,
was maßt es sich an?
Welcher Wurf
zerschellt an der Schönheit?
Doch in unendlicher Ferne
verrauchte vielleicht ein Festes
ohne die Klarheit
der maßvollen Nähe.