In grauen Schleiern
lagern sich die Schichten
meiner morgenfrischen Fragen.

Sonnendurchtränkt
bezaubern sie schon
mein Ahnen.

Noch pflück ich
das geheime Wort
nicht von der Erwartungswiese.

Rot steht nachher
und golden
der Sonnenball der Verheißung
dort im Dunst.