Ich schloss die Augen,
drehte mein Gesicht
der Sonne zu
nach dem Verschwinden
der dunklen Schleier,
genoss die gewachsene Wärme
und warf allen Ärger
über die Nebelnässe
der politischen Notwendigkeiten
hinter mich in die Büsche.

Da sollen die Raben
ihn fressen.
Stachel,
ihn neu zu erzeugen,
gibt es dann noch
zur Genüge.